Diga que ando perdido,
acaso deambulando,
encandilado por esta microscopía,
esos lagares de las horas
para reunirse y las aulagas.

Diga que dejadez o jiribillas,
que estoy hecho de una nada
de esquirlas diminutas de carne,
carne que otra carne respiró,
tradición tras tradición,
hasta que atracó en ella un lagarto azul,
vencido y degollado.

Diga que no tengo nada que vender;
que con esta boca escasa:
qué tengo yo para dormir.

Javier Hernández Fernández

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